livre, livrer, livraison

Là-bas

Parham Shahrjerdi — Thu, 20 Dec 2007 02:37:00 +0000

Là bas, tout était dérobé. Le secret marchait dans la rue, sur les murs, entre les mains. Toute femme, passant, passante, portait un secret. Il m'est arrivé de leur dire quelque chose comme ceci: "j'aime ce que vous portez, surtout quand vous vous mettez toute nue".

Là bas, je ne connaissais personne, personne ne me connaissait, je me sentais alors protégé par cette méconnaissance. J'étais en pass-age, je ne faisais que passer.

Là-bas, j'ai décidé alors de t'écrire, de te les écrire.

Il faut du temps

Parham Shahrjerdi — Tue, 11 Dec 2007 00:23:00 +0000

Il faut du temps pour accomplir quelques pas

Il m'arrive de retrouver des pages anciennes (un mémoire, une thèse, un rien...), parcourant ces pages, je m'arrête sur certaines phrases. Lesquelles ? Celles en italique, venant de l'autre, un autre anonyme, sans note, sans nom, sans référence, référant à une voix inconnue. Devant l'inconnu, je ne peux que me perdre. Je viens de perdre un moi, son moi, je ne retrouve plus son nom, tout comme le mien. Au fait, j'aime ta phrase, mais qui es-tu ? D'où vient-elle ?

Alors, il m’arrive de retrouver mes pages anciennes. Moi. Est-ce bien moi ?

Retracer ce qui est sans trace.

Espace

Parham Shahrjerdi — Tue, 04 Dec 2007 00:59:00 +0000

Cet espace, cette attente, toi, cet espace, luminosité obscure, attente, mouvement, monument, toi, passage dans l’espace, séparé, séparant, certitude inquiétante : plus jamais un mouvement vers toi : désormais tous les mouvements immobiles, mouvement sans mouvement.

Personne ne se souviendra.

Photo prise à une date inconnue, dans un lieu inconnu, dédiée à une inconnue.

Songes de Mevlido

Parham Shahrjerdi — Thu, 08 Nov 2007 14:24:00 +0000

Mevlido leva la brique une deuxième fois, et Berberoïan, qui détestait qu’un inférieur lui cogne sur la tête, se hâta de reprendre son autocritique.

J'ai découvert l'œuvre de Volodine avec Alto solo, un livre remarquable dont le début me hante. Il y a une manière de raconter - conter, faire des contes - chez Volodine assez plaisante, un humour, un jeu, une histoire. Qu'est-ce qu'on peut demander de plus lorsque la littérature d'aujourd'hui ne nous offre plus le plaisir du texte ?

Un extrait du dernier ouvrage d’Antoine Volodine

Un art inexistant

Parham Shahrjerdi — Wed, 07 Nov 2007 22:21:00 +0000

Quand la France s’intéresse aux « beaux arts » iraniens, le résultat est souvent risible. Abbas Kiarostami (qui ne sait pas faire du cinéma) à Beaubourg, les photos du monde au Quai Branly. Lorsque l’art devient exotisme, lorsque le spectateur cherche à combler son ignorance par un film, par un livre, par une œuvre artistique: histoire de ne pas mourir stupide. Lorsque l’art devient une source d’information, quand on joue sur l’ignorance, sur l’absence de connaissance, une sorte de « jamais vu » pour le spectateur, jamais vu devenant déjà vu : répétition, cliché, radotage. Personne ne peut savoir ce qui est un film, ce qui est une photographie, ce qui est une œuvre. Devant l’insuffisance de ses œuvres, on est sidéré. Il est heureux d’être critique en France : apprécier et faire connaître un art inexistant.

Le Figaro littéraire ou la démagogie littéraire

Parham Shahrjerdi — Fri, 26 Oct 2007 11:29:00 +0000

Le centenaire de Maurice Blanchot est l'occasion pour qu'une fois de plus, la lâcheté et le vide intellectuel se manifestent. Le Figaro littéraire, jeudi 25 octobre. Depuis quand Le Figaro est littéraire ? Regardons cette présentation. Qu'est-ce que cela montre ? Qu'est-ce que cela signifie ? Regardons ce bandeau rouge, regardons sa position. Pourquoi ce bandeau couvre la bouche de Maurice Blanchot? N'est-ce pas révélateur de ce qui se passe, autour de Blanchot, c'est à dire autour de la littérature ? Pourquoi Le Figaro littéraire est inquiet qu'on fête le centenaire d'un écrivain ? Le Figaro littéraire évoque les valeurs actuelles, cela influence, cela rappelle, cela fait agir, cela trouble: Léon Blum et de Gaulle ! Viennent ensuite les esprits médiocres de notre temps pour nous parler de Blanchot. Ainsi, un certain Éric Marty s'intéresse au passé de Blanchot. Mais où est-ce qu'on va ? Pensons un instant aux travaux de ce Sieur publiés ici et là. S'adressant à l'opinion publique, il ne cesse d'utiliser des termes comme Blanchot fasciste, passé révolutionnaire fasciste de Blanchot. Manipuler l'opinion publique est une tâche sérieuse. Comment est-ce possible ? Avec une ignorance absolue, et une indifférence, absolue: l'une va avec l'autre; l'une est l'autre. Caricaturer Blanchot, publier une caricature de Blanchot, une présentation ignoble, nous sommes bien chez Le Figaro littéraire.
Il est temps d'agir.

Liens:
- Faut-il blanchir Blanchot ?
- Un abêtissement typique de l'intellectuel européen

Carnet

Parham Shahrjerdi — Thu, 25 Oct 2007 00:13:00 +0000

Aimer la perfection parce qu'elle est le seuil,
Mais la nier sitôt connue, l'oublier morte...

Yves Bonnefoy, L'imperfection est la cime

J'oublie un carnet sans le perdre, je sais où il est comme je sais où tu es, au moins, je suppose. Un instant d'oubli et puis, le souvenir. Cela survient. Tu étais à l'écart, le carnet te remplaçait, te parlait, t'écrivait, te feuilletait, te commençait, te recommençait, il restait lorsque tu cessais de.. rester.(Cé, c'est toi, cela te ressemble, Cé, comme cesser, c'est, c'est qu'il n'y a plus rien?). Maintenant, tu n’es plus, le carnet n'est plus. Un carnet te contenait, toute une vie ne dépassait pas un carnet. Avec ou sans carnet, tu continues d'exister, désormais tout est abandonné dans ce monde: toi, carnet, toi dans le carnet. Tu ne liras jamais les mots qui t'étaient adressés, tu ne le sauras jamais. Peu importe. Tu survis, il survit.

Oui, tu étais le carnet même.

Riverside

Parham Shahrjerdi — Sat, 20 Oct 2007 02:50:00 +0000

Riverside est un groupe de rock progressif d’origine polonaise. Aujourd’hui, Riverside sort la troisième partie d’une trilogie intitulée Reality Dream : Rapid Eye Movement. Sorte de rêverie qui m’intéresse. Avec quatre albums considérables, Riverside s’est imposé comme l’un des meilleurs groups de rock progressif qui est parvenu de créer une belle et étrange ambiance, et qui ne cesse de nous intriguer.

Il faut souligner le travail formidable de Mariusz Duda (guitare basse, guitare acoustique) et ses paroles (des textes, de très grands textes). Le dernier concert de Riverside en France était en avril 2006, à La Loco. Ici quelques photos de ce concert sont proposées. Riverside donnera plusieurs concerts en France à partir du mois de décembre prochain, dont le 2 décembre au Nouveau Casino.

J’aime bien cette courte présentation qu’ils sont rédigées :

Riverside is a way of expressing reflections, dreams and fantasies through music. It is an idea for exposing emotions, for an escape from the grey or unnaturally overcoloured reality. It is music inspired by a time, a place, a thought and a word, a figment of their own and other people's imagination. It is joy and sadness, a whisper and a scream.

Discographie:

Voices In My Head (2005)

Reality Dream (Trilogie)

Out of Myself (2003)

Second Life Syndrome (2005)

Rapid Eye Movement (septembre 2007)

Riverside est composé de:
Mariusz Duda: guitare basse, guitare acoustique, chant
Piotr Grudzinski: guitarre(s)
Piotr Kozieradzki : batterie
Michal Lapaj : clavier

Site officiel de Riverside

Riverside sur MySpace

Présentation du livre Chroniques littéraires du Journal des débats

Parham Shahrjerdi — Mon, 15 Oct 2007 12:40:00 +0000

Chroniques littéraires du Journal des débats

Parham Shahrjerdi — Mon, 08 Oct 2007 22:47:00 +0000

Un moment important: La publication des chroniques littéraires du Journal des débats.

Chroniques littéraires du Journal des débats

Avril 1941 - Août 1944
Éditions Gallimard
Cahiers de la N.R.F
Edition établie par Christophe Bident
Le livre sera en librairie le 11 octobre.

Je dirais simplement merci, à toi, Christophe Bident, qui rends accessible ces chroniques (presque 700 pages...). Rendre possible comme rendre service, comme rendre hommage.

Jamais Maurice Blanchot n'aura écrit autant de chroniques littéraires que pendant ces années de guerre. Entre avril 1941 et août 1944, chaque semaine, un article recense un ou plusieurs livres récemment parus : romans, poèmes, essais donnent lieu à une réflexion singulière, toujours plus sûre de sa propre rhétorique, livrée davantage à l'écho de l'impossible ou aux sirènes de la disparition. Une critique de jugement ouvre la voie à une critique d'interprétation. Entre les circonstances de la guerre, ce qu'elles rendent possible ou impénétrable, et les fondements de l'acte littéraire, variables au gré des références classiques ou modernes qu'il emprunte, ce sont aussi les théories que Blanchot développera parfois bien plus tard, de La Part du feu à L'Entretien infini et même à L'Écriture du désastre, qui se trouvent ici esquissées. Non sans contradictions ni pas de côté, et dans la certitude fiévreuse d'une œuvre qui commence. Environ un tiers de ces chroniques avait déjà été repris dans Faux Pas, en 1943. C'est tout le reste que nous éditons ici. On y lira des textes sur Dante, Rabelais, Descartes, Montesquieu, Blake, Hoffmann, Jarry ou encore Joyce... On y verra revenir Giraudoux, Mallarmé, Valéry, les surréalistes français et les romantiques allemands. Ces articles révèlent la généalogie d'un critique qui a transformé l'occasion de la chronique en nécessité de la pensée.

Christophe Bident

P.S.
Maurice Blanchot a donc 100 ans. Qu'est-ce qui se passe ? Qu'est-ce qui s'est passé ? Poser cette question. A qui ? A moi, à toi, à nous, à personne.

Où ?

Parham Shahrjerdi — Sun, 07 Oct 2007 17:21:00 +0000

Une piscine, une terre, un jour, une nuit. Où ? Le jour, l'espace devenait le temps. La nuit, le temps ne passait plus. Tu étais loin, c'est à dire, tout près, tu étais cet espace, ce temps, ce qui restait, ce qui résistait encore. Tu étais partie, tu étais là. Où étais-tu ? Tu étais le "où". Where were you ? Quelle différence, entre "where" et "were" ? Aucune. La différence était supprimée.

Pourtant, l'attente subsiste. Attendre, quand il ne reste plus rien à attendre. Attendre l'impossible. L'attente impossible.
Il pleuvait, tu étais là, je voulais te voir exister. Je ne te vois plus, tu existes.

Points de suspension

Parham Shahrjerdi — Thu, 06 Sep 2007 18:56:00 +0000

J'étais ses points de suspension

J'étais ...

Comment es-tu possible ?

Tu étais ..., oui .... mon impossibilité ... !

... ou la parole qui s'efface avant d'être écrite ...

Comment lire ces points silencieux ?

Silence... assourdissant...

The Risk of Poetry

Parham Shahrjerdi — Sat, 18 Aug 2007 19:18:00 +0000

The Risk of Poetry
A Talk by:Parham Shahrjerdi
in French & Persian

Poetry Recitals:
Ali Abdolrezaei in Persian
Abol Froushan in English

Round Table: The globe trotting directions of our poetry
Mansor Pooyan, Abol Froushan, Parham Shahrjerdi & Ali Abdolrezaei

Place: Hampstead Hotel London
Primrose Hill Road
Hampstead
London
NW3 3NA

Date: Sunday 19 August 2007
Time: 5pm

Les fantômes

Parham Shahrjerdi — Mon, 30 Jul 2007 13:13:00 +0000

Benoît Vincent

Voici deux morceaux de Benoît. Les mots, les sons, les fantômes. Où est-il passé ? Il ?
Ca suppose donc la mémoire ! Il est la mémoire, la mémoire du mot.

Maison maudite !

Maison maudite ! 2

La Nuit des Nuits

Parham Shahrjerdi — Tue, 24 Jul 2007 14:33:00 +0000

Je n'étais pas seul, j'étais un homme quelconque. Cette formule, comment l'oublier ?
Maurice Blanchot, Le Très-Haut, Gallimard, Paris, 1948

Comment l'oublier ? Pourtant, cette formule, je l'avais bien oubliée lorsque je me mettais devant La Nuit des Nuits. Cela commence ainsi:

Tu n'étais pas seule, tu étais quelqu'un.
Frédéric Mora, La Nuit des Nuits, Seuil, Paris, 2004

C'est un oubli heureux, perdant la mémoire, la retrouvant sous un autre jour, un autre angle: oublier l'oubli.

Longtemps, je pensais à ce début: Tu n'étais pas seule... Comment est-ce possible ? Quand je suis seul, ce n'est pas moi qui suis là et ce n'est pas de toi que je reste loin. (L'espace littéraire, p.337) et plus loin: Quand je suis seul, je ne suis pas là. En ce sens, la solitude est une absence, le solitaire, l'absent: Tu n'étais pas seule, tu étais là.
Simplement, notons ceci: Tu échoues soudain à être quelqu'un. (La Nuit des Nuits, p.18)
Relisons maintenant les deux phrases:

Tu n'étais pas seule, tu étais quelqu'un.
... J'aurais du te chasser une bonne fois pour toutes, là où, cédant sous le poids mort de tes dérobades et de tes refus, tu échoues soudain à être quelqu'un.

Je dois avouer, la littérature d'aujourd'hui (la littérature de ceux qui vivent encore...) m'attire peu, La Nuit des Nuits de Frédéric Mora fait partie des exceptions. Aujourd'hui, longtemps après la première lecture, je me sens encore habité par ce roman. Pourquoi ? Parce qu'il y a une part d'expérience - l'expérience intérieure, disait G. Bataille -, expérience faite avec les mots, dans les romans, dans la vie des mots, puis, cette vie, cette expérience, s'en va, non, elle se dissimule. Nous restons sensibles, (en attendant, dans l'attente) par rapport à ce que nous avons oublié.

Nous pouvons, bien entendu, songer à ce plaisir, immense, expliqué par le principe Fort-da, et y retrouver les premières étincelles de la narration: un objet (lisons persona) est perdu, il est ensuite retrouvé. Mais nous n'arrêtons de perdre, nous perdons tout, absolument tout, à partir de ce moment-là, la narration commence, lorsque tout est fini, tout commence.

La nuit

Que se passe-t-il la nuit ? Cette question nous est posée par Blanchot (L'espace littéraire, p. 357). La nuit est le lieu où l'expérience s'accomplit. La nuit, en général, nous dormons. Dormir, c'est échapper à la nuit.
Ce qui se passe véritablement dans la nuit:

Et j'étais dans la vigueur de l'âge, le jour ma force était bouleversante, mais il y avait un moment dans la nuit où tout s'arrêtait, l'espoir, la possibilité, la nuit.
Maurice Blanchot, Au moment voulu, Gallimard, Paris, 1951

Dormir la nuit, c'est la loi. Mais la nuit, c'est le négatif (Hegel): La nuit, l'essence de la nuit ne nous laisse pas dormir. Ne pas dormir, rêver. La Nuit des Nuits se passe dans la nuit, tout cela est dans la nuit:

A l'approche du soir, tu perdais doucement tes repères.
La Nuit des Nuits, p.19

La nuit, où tout s'arrête, l'arrêt de mort:

Je me disais: "Ca y est, elle est morte"...
... Tu t'exclamais faiblement: "La tombe s'ouvre ! Les morts ressuscitent ! "
La Nuit des Nuits, p. 20

Mais la nuit - même la nuit - n'est pas seule. Le centre - si la nuit est un centre - se déplace (centre non pas fixe, disait Blanchot), se déforme, se multiplie, se transforme. La nuit devient double, la nuit est le double.

L'été venu, la foule de la Nuit des Nuits fuyait les grandes chaleurs qui s'abattaient sur la ville, elle se déportait au bord de la mer dans un endroit sosie du premier, l'Autre Nuit...
La Nuit des Nuits, p. 26

Regardons ces transformations: Au départ, la Nuit des Nuits, est une boîte que le narrateur, Frédéric, fréquente à Bordeaux, par la suite, la Nuit des Nuits devient l'Autre Nuit, et enfin, nous retrouvons Esther, qui se trouve dans le séjour, à côté des feuilles et des feuilles noircies d'écriture à côté d'un beau stylo chromé. L'ultime phrase se prononce:

C'est ici, me disait Esther: la Nuit des Nuits c'est moi.
La Nuit des Nuits, p. 49

Le centre est mouvementé, mais ce n'est pas tout. Qu'est-ce que la Nuit des Nuits ?

Et comme si elle (Esther) joignait le geste à ces paroles mystérieuses (la Nuit des Nuits c'est moi), elle s'approchait de la table, son corps s'affaissait sous la lampe, il s'éparpillait telle une poussière très fine sur les pages constellées d'écriture noire. Esther s'était volatilisée. Je faisais quelque pas en direction du secrétaire, me penchant comme elle sur les feuilles qui s'étalaient sur toute la longueur de la petite table. A ma grande stupeur, les mots que j'y lisais reprenait trait pour trait le rêve que je venais de faire.

La nuit, le rêve, l'écriture. La nuit est une écriture, l'écriture du rêve. La Nuit des Nuits est un rêve écrit.

Dans La maladie de la mort, Marguerite Duras nous invite à la nuit:

Elle ouvre ses jambes et dans le creux de ses jambes écartées vous voyez enfin la nuit noire. Vous dites: c'était là, la nuit noire, c'est là.
Marguerite Duras, La maladie de la mort, Minuit, Paris, 1982, pp. 52-53

La mer est noire, la nuit aussi, l'écriture aussi. Duras écrit un jour la mer écrite. Qu'est-ce que cela signifie ? Les mots, rien que des mots.

La Nuit des Nuits. Le titre nous invite à réfléchir à cette Nuit ultime, ce rêve ultime, cette écriture par la nuit, dans la nuit. L'écriture est une Nuit (et Nietzsche: la vérité est une femme). La Nuit des Nuits est ce glissement entre la réalité et le rêve, ou encore, c'est la réalité d'un rêve. C'est un passage, passer à l'autre côté du miroir, c'est voir ce qui nous échappe, ce qui surgit par le négatif, négativité vis à vis du monde et ses règles: La Nuit des Nuits est une insomnie insoumise.

René Char

Parham Shahrjerdi — Fri, 20 Jul 2007 23:33:31 +0000

Nous l'avons lancé aussi, et lui aussi est inactif ; il est également temporaire, et il ressemble beaucoup au précédent, son adresse est www.erohee.org/char/, c'est le site consacré à René Char. Nous le remplirons peu à peu. Tous les liens sont brisés.

Henri Michaux, ailleurs

Parham Shahrjerdi — Fri, 20 Jul 2007 23:28:37 +0000

Nous (Benoît et moi...) l'avons lancé, mais il est encore inactif, il est à l'adresse temporaire : www.erohee.org/michaux, c'est le site consacré à Henri Michaux. Nous le remplirons peu à peu. Tous les liens sont brisés.

Photos du colloque Maurice Blanchot à Cerisy

Parham Shahrjerdi — Tue, 17 Jul 2007 19:17:39 +0000

Le pli, les plis

Parham Shahrjerdi — Thu, 12 Jul 2007 00:48:37 +0000

Je reviens de Cerisy avec des centaines de pages, écrites, non écrites, à écrire. Je reviendrai sur les pages, sur mes pages, sur mes pas !
Bien, je viens de retrouver les plis de Jolyon Derfeuil, mon ami, le poète, avec qui j'ai pu vivre, survivre, à cette ville que j'ai quitté à jamais, Angers...
L'occasion pour publier une photo de Jolyon, comme je manifeste un intérêt fou pour la figure, pour la soutenir, sans la retenir.

Voici le poète:

Alors, les plis, voici ces mouvements, voici la main, les mains, plier, replier, déplier... Cela nous fait penser à Deleuze, le pli...
Voici les plis de Jolyon:

Lire et écouter Deleuze ici et ici

Maurice Blanchot: 100ème anniversaire de la naissance

Parham Shahrjerdi — Fri, 29 Jun 2007 02:24:23 +0000

La naissance est imminente.

Le colloque de Cerisy commence demain, ou presque.
http://www.blanchot.fr

La belle affiche qui se trouve sur le site Espace Maurice Blanchot, est réalisée avec l'aide précieuse de mon ami Babak Vandad.